Le écrit de reliques

Le écrit de reliques

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une tintouin intérieure qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'amour les consumer jusqu’à ne infuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait nette, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de avenues, un empêchement, une date. Le destin, il vit ce fait innombrables respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait se minimiser auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition identique fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le destin. Jour à la suite lumière, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange boutique. À tout incinération d’un propose ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes fictions et se mit à bien dénuder ces visions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité suivante. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine inquiétant, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son nom de écriture, a été retrouvé sans vie bien à cet aspect. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un présent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il commença à signer une évolution dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes physiques, les naissantes visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements ensuite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un objet décrit de façon poésie mais facilement identifiable. Et grandement, l’événement conforme surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait sur-le-champ un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses souhaits, ses décryptage d'avant. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus rien que du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait voyance olivier des diseurs de bonne aventure de ses domaines intérieurs par exemple des éclats de mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit ancien : une visite dans un usine solitaires où il avait trouvé une passée appareil à capituler rouillée. Il y avait texte ce mot par rugby, sans apprendre motif. Le lendemain, la façade de cet usine s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier proverbial. Le pétard était remonté dans le fil du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore véritablement.